Ich schreibe über Mücken und Elefanten, über Sommer, die ins Land brachen. Schreibe für Wölfe und denke an Schafe, während Zeilen aus meinem Kopf ganze Blätter zieren. Ich denke an Bäume und deren Äste, an den Wind über dem Meer, male Frühling im Herbst und Winter in den Sommer, doch weiß ich auch, ich bleibe das Nichts, das Blätter beschmiert.
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